Ох уж, не по роже ли...

Липов
Идёт, гордыней,  под узды ведомый,   
Как плёткой лошадь, хамством  одержим,
Нас рать, он говорит, “культуре”  изумлённой,
И к вашей матери я похотью движим?!

Плюёт на землю, он с особенною злостью,
Плюёт на всё, кем принят здесь он был.
Ведь рос в особенной среде прыщ новомодный,
Где хамства тон, в той тьме неисключим.

Своих он не обидит, ссыт зараза,
Бит будет прежде рот гнилой открыв!
Ну будя люди пачкать дом проказой,
Входящих в дом возможно исцелить!