Из-под снега выходит плохая природа.
Всё помято зимой, нет былой красоты.
Тротуар в мишуре после Нового года.
Серым птичьим помётом покрыты кусты.
Всё замучено, выпито, будто бы соки
Не вернутся уже, наполняя стволы.
И летают устало трескуньи сороки,
Появляясь внезапно из утренней мглы.
Но восстанет земля после смерти короткой,
Ей справляться с недугом уже не впервой.
Как простой человек на помин выпьет водки,
Так она под ручьями предстанет живой.
Соберётся народ с пирогами, с блинами,
Понаделает чучел, чтоб сжечь на костре.
И вприсядку пойдёт, соревнуясь ногами,
Будто новая жизнь зародилась в игре.
Столько света у лиц – и в платках, и в картузах.
Столько смеха детей и беременных баб…
В полушубках овечьих, в пальтишках кургузых,
Где раскрыты зазывно карманы растяп.
Зажигают! Горит! Будто чучело вправе
Отменить своей гибелью смерти всерьёз.
Но надежды сильны, и восторги лукавы –
Среди множества искренне пролитых слёз.