Варясь в предметной сутолоке дней,
Наш разум губит проблески эмоций,
Ведь их теряя – цифра остаётся,
Влекущая к бездушной западне.
А Запад, словно сом, лежит на дне
Своих, вполне предвиденных, желаний.
Восток зачем в чужие лезет сани,
Где цифрой отдубасят по спине?
Умы погружены в трёхмерный мрак
И тешатся надуманным бессмертьем.
Но ближе всё к огню зловещий вертел,
Где сложатся эмоции в кулак.
23 - 28. 03. 24 г.