Технарь, прикованный к железу,
А не поэт, куда я лезу?
Не лирой, гаечным ключом
Творить я призван, ни о чём
Ином уже не помышляя.
А я, безумный, рифмой маюсь,
Хотя мне рукопись – чертёж,
Но ремесло мне – острый нож!
И я, в чужом огне сгорая,
Тайком бегу за двери «рая».
Из этой пошлой суеты
Туда, где белые листы
Мечты лелеют о стихах,
В чьих заколдованных строках
Любовь не пошлости полна,
А величава, как волна.