Среди серости картин многоквартирных склепов,
До седин прожив в грязи, думай о духовных скрепах.
"С самим собой, своей тропой?" — гудит толпа, твой ментор.
"Кого любить? Куда идти? Собою быть? Скажи зачем, а?"
"Ты не герой, смирись с судьбой, путь твой уж предначертан."
"Тонкий ход? Ты — Дон Кихот. Что влечёт вас сражаться с ветром?"
— Может быть вы от мечт далече, но мне — дом, лес, да речка.
— Суть: не беспечно, обеспеченно, жизнь одна и не бесконечная.
— И пусть блеск извечный и путь известен: крест, конечная.
— Судят пусть, я не обернусь, твой — "предначертан", но мой — намеченный.