Дверь ходуном — у ветра норов крут.
Снуёт пронырой, рвётся в окна, щели.
Обычные весенние качели —
календари пока нещадно врут.
Взрезает хлябью уходящий сон,
а с ним — ещё невызревшее время.
Бросает март в снега пустое семя,
молчит ответно вымерзший газон.
По крыше ветка тополя стучит,
печатая придуманную пьесу.
Однообразным завываньем месса –
март прикарманил от весны ключи.
Ещё морозы зреют на заре,
но с каждым днём смертельны на закате.
День маятник, подвешен на шпагате:
то труженик, а то — навеселе.
Прикроешь дверь...Надежен ли засов,
чтоб скрыться от тоскливого ненастья..?
Но даже март, как причащенье к счастью,
случившееся с розою ветров...