Пишите, сударь мой, пишите!
Мне стих Ваш кажется живым, -
Берущим ласково за плечи,
Крадущим всю меня на вечер,
Тревоги превращая в дым.
Под небом пыльно-голубым
Я щурюсь - слишком много света.
Всегда ценила Вас - поэта,
Могущего с искрой «про это»,
И Вам не нужно быть другим.
В Вас нет табу, но нет разврата,
Так оставайтесь молодым!
Ваша Душа не виновата,
Что с каждым кружевом заката
Зимы Вас делают седым.
Как ветхий тюль от ветра рвётся
Весной в распахнутом окне -
Так растворятся в синеве
Грядущего и Ваши строки,
Звенящие сейчас во мне.
Пишите вечером и утром,
Пишите днём, пишите ночью,
Судьбу свою стихом вершите!
Пока Вы движимы любовью,
Спешите, сударь мой, спешите…