Ты столько лет распят, а мы всё просим
Подать то исцеления, то сил.
И плачемся о том, что не выносим
Земной свой крест, что Бог нам попустил.
Своя рубаха человеку ближе,
Чем муки, что за нас Творец терпел.
И хочется перед Распятьем ниже
Склониться от стыда и малых дел,
Которыми себя не утруждаем,
А сделавши едва, награды ждём.
К добру себя почти не побуждаем,
Но если плохо, то за ним идём.
Прости нас, Отче, слабых и безвольных,
И жадных до комфорта и утех,
За богохульство из речей крамольных,
За то, что совершаем смертный грех.
И всякий раз в Тебя вонзаем стрелы,
И брызгами летит в лицо слюна.
А Ты нас причащаешь хлебом белым,
И капелькой багряного вина.