Стих причёсывать не просто,
Он плаксив, как мальчуган.
И пускай там хоть короста –
Всё равно и плачь, и гам.
Стонет каждою строкою
У Евтерпы на виду.
Еле-еле успокою
И в порядок приведу.
Остригу я плаксе лохмы
Лишних слов и лишних строк.
Сбрызну мыслью. Дальше – сохни,
Мокрый вдоль и поперёк.
Стал пахучим, кратким, броским
Без шампуней и духов.
Я же мастер по причёскам
Юных плачущих стихов.