Есть где-то птичьи кладбища - туда
летят сороки, вороны и сойки...
взлетают - пропадают без следа,
неся себя уверенно и стойко
когда приходит время умирать -
с лица небес исчезнуть взрослым птицам,
ни пуха не обронят, ни пера -
в воздушных массах старость растворится
они летят, предчувствуют конец
и знают - путь за тучу - самый крайний...
а выпавший из гнездышка птенец -
он, кажется, напуган, но не ранен
он сильный и уже взлетит вот-вот,
крылом пронзая синий небосвод
***
Приручал понемногу,
подсыпая в кормушку зерно,
осторожно клевала
и опять улетала в окно,
а когда осознала -
как он дорог и необходим,
позволяла погладить
по шёлковым крыльям своим,
долго плакалась осень,
колдовала в проулках зима,
и весенние окна
распахнули цветенью дома,
но всегда было настежь
его дорогое окно -
ей светило любовью
и верным приютом оно,
но потом он уехал,
и окна захлопнулись враз,
и для птички ручной
белый свет опустел и погас