В наушниках БГ, стучит в висках,
во рту горчит. Но тише сделать...
Нет уж!
Страх нарочит, но лесом пущен страх.
Боль бесконтрольно налагает вето
на сон, на тишину с самим собой,
на разговор возможный, на дыханье...
С усмешкою хриплю: "Тебе слабо
меня заставить эту жизнь охаять"
В висках стучит.
Стучит.
Стучит.
Стучит.
Старается ретивый барабанщик.
Мечи на стол! Меня не излечить
до той поры, пока сыграю в ящик.
Сыграю в ящик...
Правда же смешно
играть или обыгрывать, умело
затягивать над головой мешок
и цифры рисовать небрежно мелом.
Да черта с два!
Велю себе дышать
в лиловое пространство заоконья.
Уходит боль, на ухо прошуршав:
"Сыграешь, бро, но только не сегодня."