У меня был скромный друг,
Что прельщался каждой строчкой.
Но, от творческих недуг,
Стал, по жизни, одиночкой.
Все, теперь, ему враги.
Власть не та у нас, при этом.
Раздаёт он зла долги,
Даже, в общем, не поэтам.
Хвалит всех страны врагов.
Обнаглел до беспредела.
Начиная с пустяков,
Отошёл совсем от дела.
Как ему, сейчас, помочь?
Он же мнит себя героем.
В голове же только ночь
В его в мыслях ходит строем.
29.03.2024г.14:03