Поэт – ночное существо,
Но что течет в крови его?
Каких прозрений дальний след
Таит скупой на жизнь ответ?
Он знает – будто и не сам –
Как все в природе по часам,
Но в то же время что-то сверх –
Есть свет, что светом не померк.
Какая новь, какая синь
Меняет местом ян и инь?
Ты видишь, день не одинок,
Но разве здесь плывет челнок?
Ты видишь, ночь, луна парит,
Но разве небосвод закрыт?
Когда б не Путь, кто б пожелал
Идти все время вдоль зеркал?
А отражаться наугад –
Неужто этому ты рад?
Есть вера в меру, в точность слов,
Но править им – поверх голов.
Поверх голов и их речей –
Поэт всегда один, ничей.
Один, но то не приговор,
Он принимает сей убор.
Он принимает мрак зимы –
На время, когда мерзнем мы.
Так есть ли смысл путать след –
Летит прозрений дальний свет.
Очнувшись мигом ото сна,
Увидь же: на дворе весна.
Кто сможет это изъяснить,
Когда нырнула мыслей нить?