Как это можно? За короткий срок
из торжества блистательных гармоний
мир обернулся в сгорбленный мирок,
где черный снег плывет в синичьем звоне.
И все сначала. Длится первозвук,
над талым снегом носятся синицы,
и мир рождается из чьих-то смертных мук,
из чьей-то радости, из пролитой водицы.
О, Боже, как поверить, что ты прав,
когда вершишь весну на смену зимам,
что снежный свет течет в побегах трав,
что жизнь хрупка и неуничтожима?