Пол-литра выпито. Смотрел на облака.
Две пачки выкурил в рождении стиха.
Но гложет что-то, не даёт огня.
И стих рождается опять не про меня.
Писал слова, но к сути не дошёл.
И тупо верил, что всё будет хорошо.
А как иначе? Смысл жечь грехи,
Когда все песни лишь прообразы стихир?
Да, бог нам нужен. Верь или не верь.
Но в каждом есть и человек и зверь.
И, как у Ницше, ты всего лишь мост.
Для тех, кто здесь и тех, кто примет пост.
Ты капля в море, но твой свет гроза, тайфун.
И, как предвестник бури, птица Гамаюн.
Пой о себе, пой песню, что ты есть!
И в этом истина, и в этом твоя весть
Для всей вселенной! Нечего скрывать.
Всё, что надумано, то ложь и суть ей - тать.
А ты гори своим цветным огнём.
И, может быть, мы мир этот спасём.