Зачем ты камлаешь стихи,
кургузый осипший крючок,
когда ты упал на бочок,
с парадной споткнувшись ноги?
Зачем тебе весь этот мерч,
корявый угрюмый де док,
шестой и седьмой позвонок,
худая прокладка и течь?
Зачем тебе весь этот мир,
седой напомаженный тлен,
избитый приёмом катрен
под всхлипы стареющих лир?
Зачем тебе ям и хорей,
расшатанный гласными столп,
когда будет лет тебе сто,
не вспомнит тебя чародей?
Зачем тебе рифма и суть,
потрепанный жизнью башмаг,
дырявый ржавеющий бак,
в депо зарастающий путь?
Зачем тебе всё это нах,
никем нечитаемый мрак,
не нобель и не пастернак,
пробитый поэзией пах?
МН