Но как пшеница пахнет хлебом,
Так наша смерть высоким небом,
Предчувствием оно заселено,
Надеждой розовой,мечтами голубыми,
Порою кажется,что мы там даже были,
Нам лучшего не вспомнить всё равно,
Не утаить,что слаще этой веры
Нет на земле,пожалуй,ничего.