Скользнув пером по глади белого листа,
Задумался седой поэт о вечном.
Не размышлял он раньше, с лёгкостью творя,
О жизни нашей быстротечной.
И в мыслях этих, просидевший до утра,
Уснул, а вскоре пробудившись,
Увидел почерк свой, сомненья всё ж храня,
Прочёл, кивнул, смутившись:
"Что наша жизнь? Лишь времени виток,
Аллюром мчится бесконечно.
И что она, та жизнь, спустя какой-то срок
Вернётся, всё же время вечно.
Она вернётся чистой, словно в неглиже,
Сейчас же полюбившись молодёжи,
ПустИтся во все тяжкие на этом кураже
И зашагает в ногу с модой тоже.
Оденется она на современный лад,
В одежды наготу не пряча,
Попутно обрастёт переплетением дат
И далее на новый круг поскачет."