На острие иглы сомкнулись вирши,
И в пламени дум черных пал поэт,
Блуждающий по тропам бесконечным,
Выискивая в топях свой завет,
Его огонь, бунтарский, непокорный,
Стремился к основанию строп сна,
В которых столь неистово желанный,
Покой рвал плоть от оснований дна,
С одной лишь целью - впасть в остов Вселенной,
Где мгла вуали мира защитит,
И стены вечной звёздной цитадели,
Даруют духу нежный, прочный щит...