Придёт пора, и вдаль
мы снова поплывём,
висит луны медаль,
и на ночных волнах
качается паром,
пусть прочь уйдёт печаль,
мы верим, и живём,
пусть ветерок опять
роняет в руки звуки,
ах, пусть он нас зовёт,
нам милы эти штуки,
от скуки злой, и муки
мы уплывём вперед,
нас манит штат Кентукки!
отредактировано
в 2024