Дали краску для контурных карт -
задышали сиреневым дали,
и добрался оттаявший март
до застуженных вербных миндалин,
в каждой веточке взмыл до вершин,
нежным пухом прикид довершив.
Начинают пролески мерцать
между жухлым и скучно-пассивным,
снег, что был в амплуа мертвеца,
отыгрался, таланта по силе,
и вложился в премьеру ручья:
на подмостках природы - ничья.
… Он стесняется, точно бастард,
у весны пребывая в прихожей.
Но никто не умеет, как март,
убедить, что победа возможна -
он управит с зимой, мы - с войной.
И придут наши парни домой.
И дождётся скворец тишины
для птенцов на театре войны.