Ночь опускалась за порогом
И тени прятались в углах,
Но тишину прервав глаголом,
Рождались образы в стихах.
Он спал часа по три, от силы,
Как бы, предчувствия финал,
Текст набивал в экран мобилы
И всё писал, писал, писал...
Рождались темы сочинений
И рифмы складывались в такт:
Казалось иногда - он гений,
А иногда, что всё - не так.
Ему осталось очень мало,
Он это чувствовал нутром;
Так жизнь его поизмотала,
Но не жалел совсем о том.
Небесполезно он старался,
Открыть своих творений дверь
И в нашей памяти - ОСТАЛСЯ,
А это главное - поверь!