В стране с холодными,сырыми городами,
Где пахнет плесенью от почерневших стен,
Выносят мёртвых из угрюмых зданий
И к лучшему не видно перемен.
Дождь моросит унылый,небо тускло,
О солнце знать немногим здесь дано,
У большинства естественное чувство,-
Так омерзительно в ней просто быть должно.
Летят окурки злобные в кюветы,
По лужам шлёпает как проклятый народ,
Вослед ссутулясь,верит он в примету,
Что обязательно в такой же дождь помрёт.