Когда-то жил один художник
И ловко так соединял
Зелень лугов, закат тревожный
И в красном поле пахоту крестьян.
Рождая грубыми мазками
Материю ранимых душ,
Ребенком он играл с цветами.
Не папа, не жених, не муж.
Он желтый подружил с сиренью,
Лаванду с бархатом морей,
Оранжевыми делал тени,
А звезды - ярче и крупней.
Глядели на него с опаской,
Порой крутили у виска,
А он, влюбленный в буйство красок,
Безумье придавал мазкам.
С любовью, Винсент