Её бросали все мужчины,
Все уходили от неё...
Не вырваться ей из рутины,
Где кружит с ветром вороньё.
Она была библиотекарь,
Служила книгам всей душой.
Не инженер, не даже пекарь,
А просто женщиной земной.
Она была совсем обычной -
В очках, как серенькая мышь.
Скорее даже уж тепличной,
Не дама с уличных афиш.
Ей попадались донжуаны,
Или пропойцы просто жуть.
Ну в общем глупые мужланы:
В ком нет романтики ничуть.
Она любовь свою копила,
Искала принца на коне.
Не видя рядом Михаила,
Что подходил бы ей вполне.
Он был поэт, писал романы,
Их правда не читал никто...
Пустыми были и карманы,
Но он любил её зато!
Он так мечтал о ней ночами,
Писал ей письма, рвал...писал...
И двери усыпал цветам -
Он ею просто лишь дышал.
Прошли уж годы, ей под сорок:
Всё та же серенькая мышь.
Всё то же платье без оборок,
Всё так же мысли про Париж...
А он совсем седой и старый,
И стал он очень знаменит.
И часто взгляд его усталый
В толпе виднелся средь софит.
Он написал о ней романы,
Мечты все в книгах воплотил.
Они ж шагнули на экраны,
Где в них любовь он к ней хранил.
Писатель умер...только книги
Таили до сих пор любовь,
Что так она и не постигла,
Ища её всё вновь и вновь.