Я не пишу стихов. Я не умею.
Я просто вешаю тебе на шею
огромные булыжники. Прости.
Я не смогу спасти. Я онемею.
Нет, я спасу, спасу или умру!
Как будет страшно плакать на ветру...
А может, слёз не будет, только сны
о том, что в мире больше нет весны,
и лета, и осенних жёлтых листьев,
и снега, что полгода не растает.
(Не знать, что счастья в жизни не бывает.
Не знать, что просыпаться нету смысла).
Проснувшись, молча слушать громкий стук:
морзянку, ангельское пенье, звук
сердечной мышцы, самой эрогенной.
И видеть, как мелькают тени слов,
обрывки непроявленных стихов.
Смеяться и шептать беззвучно:
"Гений...
Мой гений маленькой большой любви,
зови меня к себе, в себя зови...".
И верить в чудо, и не верить в карму.
Перебирать под пальцами грехи –
мои к тебе и о тебе стихи,
тяжёлые, как жернова и камни.