Какая, право, мутотень.
Как далеко ещё до лета.
Какой неласковый апрель.
Как широка дорога в лету,
альт саксофон молчит, свирель
играет спящему паэту.
О, как прекрасно утром встать
с постели, выпить чашку чая.
Какая, право, благодать,
чтоб на звонки не отвечая,
с разбега брякнуться в кровать
и спать, часов не замечая.
Дела твои не так плохи',
ещё коптишь. Под слоем пыли
листы словесной шелухи,
стихами что когда-то были.
Паэту да простят грехи,
что столько дряни наплодили.
Её не жалко отдавать,
советы с ней, дурные вести.
Ну, кто куда? Паэт поспать,
не гладит эго против шерсти,
но вдоль лишь, надо полагать,
приняв снотворного грамм двести.
И только богатырский храп.
Талант во сне да не убудет.
Не трезв, не брит и косолап
пока он спит, он неподсуден.
Ни врач, ни дворник, ни прораб,
никто паэта не разбудит.