Вьюги с нами распрощались.
У весны покрепче базис –
солнца крошечный оазис
среди млечности пустынь.
С огоньком весёлым чижик
прилетел и серость выжег.
На него с еловых вышек
опускается латынь.
Свет течёт рыжее Нила,
с хладнокровьем крокодила
прямо в Балтики горнило
по каналу небылиц.
День, похожий на апокриф,
жарит ростбиф, кровью сдобрив.
Дождь, косматый иероглиф,
задержался у границ.
Наигравшись в финтифлюшки,
кот расплылся у старушки.
Секунданта кличет Пушкин,
слава богу, на балет.
На плече тепло повисло,
словно лета коромысло.
От того, что мало смысла,
я в душе полураздет.
(март 2024)