Я - истина, венчающая спор
о том, что спор был глуп и неуместен.
Я - время, напрочь съевшее простор
за то, что тот бывал уж слишком честен.
Я - мука предпоследнего письма
холодному, но преданному другу.
Я - шанс на нисхождение с ума
по чувствами очерченному кругу.
Я - радость нелегального родства
с самим собой, учтенным как потеря.
Я - то, что оглашается сперва,
когда надежда ложью бьет по вере.
Я - сумрак несожженных городов,
расставленных безумцами на карте
иллюзии, к которой не готов
дремучий лес, закончившийся в марте.
Я - ровный ход, что мучит циферблат
своей невыразимо нервной скукой.
Я - шаг вперед, чтоб сделать два назад,
преодолев касание разлукой.
Я - дождь в окне, зашторенном тоской
во имя пребывания на месте.
Я - злой старик с изогнутой клюкой,
глядящий в мир сквозь века перекрестья.
Я - вечный бунт на черном корабле,
в котором палуб меньше, чем пробоин.
И я же - воздух в каменной петле,
ее одной лишь, кажется, достоин…