(или Маяковский о будущем)
Слухи о смерти моей
Будут преувеличены.
Кто может понять в ней
лучше меня.
Просто в жизни вы
ограничены
Вот и верите
сплетням
каждого дня.
Думаете сдался?
Отступил, струсил?
Бросил звать вас
к заветной цели?
Пусть за летом
приходит осень,
Но за зимой
будет снова цветение.
Знайте,
я всегда впереди
Трудовых колонн,
боевых рядов.
Кто там же идёт
погляди!
Если к будущим битвам
ты сейчас готов.
Ну а скажут
умер —
Это всё
неправда.
Оттолкнув
«сегодня»
Я ушёл
в «завтра».
Пробиваться стоит
сквозь годов туман
Лучше вместе нам
и никак не врозь…
И напишет какой-нибудь
Амбарцумян,
Что сквозь время он видит меня
насквозь.
***