Утро. Белый лист и ручка,
стадо гонят пастухи,
встала внучка-почемучка:
-- "Дед, не пишутся стихи?"
Стыдно мне - ни строчки за ночь!
Правда ночь-то с гулькин нос.
Что ж ты так ослаб, Иваныч? --
Задаю себе вопрос.
Вспомни, как минувшим летом:
что ни день - то новый стих!
Что случилось? Может этот...
кризис творческий настиг?
В дом прокрался, тихим сапом,
нагло, прямо от стола --
ррраз! и Музу твою сцапал?
Кабы так - сама ушла...
Не прикажешь вольной птице
в клетке тесной щебетать.
Снизойдет ли, воротится ль?
Ох, не знаю... Буду ждать!