В этой жизни немногое спелось,
и немногое в жизни сбылось.
Промелькнула румяная спелость,
дымкой прошлое заволоклось.
Может быть, оттого так печалит
улетающий клин журавлей,
покидая родимые дали
и безбрежие русских полей.
В этой жизни за всё своя плата,
и своя, безусловно, цена...
Я должник перед ней, но когда-то
расплачусь, к сожаленью, сполна...