По утрам умываю лицо слезами.
Что-то не так с моими глазами.
Они вытекают и капают на пол.
Голова моя — мяч, забью ка я гол.
Тропа из осколков приятно хрустит.
Мост через горе опять разбит.
Хрусталики тонут, я падаю в воду.
А дождик идет в любую погоду.
Это бог плачет, смотря на меня.
Мир погибает, да начнется резня.