Сугроб сквозь чащу белою стеной,
И смятых листьев, брошенных не мной,
Весна утюжит с белым снегом талым.
Ужель апрель, но дело-то за малым, -
Себя не дать в сей жизни разуверить,
Умеем мы неизмеримость мерить,
И примерять той вечности кафтан,
Что рано ли, но будет, верно, дан,
Когда не ожидаем. Всё ж иначе,
И слёзы часто за улыбкой прячем.
Иных стыдясь, мол, - "это не причём".
Рыдаем в одиночества плечо.
Оно одно надёжно, крепко, верно.
Мы - люди! Это счастье. Это скверно.