А, про нас говорят - не от мира сего,
И, что мол, как загнут-отчебучат,
Им же, рифму бы только, и...ничего,
И, они, иногда, словно...глючат!
Что, витаем мы там, в облаках,
И, из пальца сосем мы идею,
И, не жизнью своею живем, а в стихах,
И, одним рифмоплетством владеем.
Может, так, только чаще вот как:
Будто, нам словно сверху диктуют,
Остается один только шаг -
Все строчу на листок, публикую!
Он, пиит - слуга у Творца и трудяга,
Он небесный брильянт оформляет в оправу,
А, в какую?...об этом расскажет бумага,
Но, пиит - он творец, с буквы малой по праву!