Опять,
Тоской провинциальной
Придирчиво окружена,
В корсетке грез
Трансцендентальной
Танцует толстая луна.
Монокли, собранные в ложе,
Стеклят, отслеживая зло.
Мороз гармонии по коже,
И скользких клавиш ремесло.
Но – что еще имеет цену,
Соизмеримую для нас
С угрозой выхода на сцену
И подаянья редких глаз?...
О чем жалеть?
Кого бояться?
Мы все – степные короли;
Розовощекие паяцы;
Пижоны с фалдами в пыли.
Один соблазн, одна работа
За пару дьявольский гиней.
Танцуй толстушка!
Капли пота
Заморских ягод солоней.