Живем от четверга до четверга.
Бывает и семь пятниц на неделе.
Куда-то улетают все года,
Щемящих чувств оставив карусели.
То вкус полыни словно на губах,
То зацветут в душе наутро вишни,
То молоко в кисельных берегах,
То чувство, что ты вроде здесь и лишний.
И радости сменяется гора
На пропасть с ежедневным камнепадом.
Потом наступит штиль и звёзд пора,
Планет, гордящихся своим парадом.
Средь суеты, мелькающей как сон,
Минуты запоздалых покаяний.
Услышим вдруг мы колокольный звон:
Пришла пора подсчета всех деяний.
Здесь куча черепков и реки слез,
А там в траве копейка заблестела…
И голову кружИт среди берез,
И легким почему-то стало тело…
29.03.2024
Фото из открытых источников интернета