„Та лучшая жена, из всех на свете жен,
Которой муж и в старости пленен.“
— Абулькасим Фирдоуси персидский поэт 940 - 1020
НУ, слава Б_гу, что-то разъяснилось:
Нет больше той любви, которая была.
Она не то чтобы куда-то испарилась;
И, вдруг, с чужим исчезнуть не могла.
А запоздалая в морщинках растворилась
В глубокой яме дней уставших залегла.
Хотя, что прятать ей, коли она другая?
Все в том же теле эта поздняя любовь.
Таже душа о вспышке пламени мечтая,
Изношенное сердце обдирает в кровь.
Боится криков, неожиданной потери,
В своих порывах выжигает все до дна.
Ей нежность, без конца и без предела,
На жизнь одну, но быстротечную дана.
Мелодия в душе без слов не исполнима.
Все воспаряет в нас, рождаются слова,
Мы в небе налегке! Ах, как она ранима
Такая поздняя любовь. Наивна и чиста.
Симфония весны. Пусть это длится вечно.
Чтоб до последнего дыхания, навсегда!
И все ж жестоко, прозаично, быстротечно,
Промчатся дни тепла, их сменят холода.
Вот тут-то поздняя наденет теплые гамаши,
Ажурный шлейф из слов закутает в комод.
И можно душу обнажать. Чего стесняться?
Свои здесь. Посторонний больше не придет.
октябрь. 2022