Поль Верлен без любви скучает,
Погружаясь в пучину строк,
То рассеянный, то отчаянный.
Он в Париже так одинок.
Этот город его тиранит,
И порой дышать не дает,
Снова муза его обманет,
Он не пишет, с друзьями пьет.
Как здесь все ненадежно, зыбко,
Как печально в земном аду,
И пленительна так улыбка,
Куртизанки, а дни идут,
И скрипач позабыл о главном,
На поэта он смотрит вновь,
Все могло быть легко и славно,
Но бежит от него любовь
И домой он придет едва ли
На рассвете так зябко там,
Где всю ночь они пировали,
И в душе не смолкает гам,
И печальна его улыбка,
И душа его так темна,
Только девушка, только скрипка
Растревожить ее вольна.
А Париж тяжело вздыхает
И не верит слезам и снам,
Он поэтов своих бросает
В ту пучину, царит весна,
Но Верлену как прежде зябко,
Одиноко в мире страстей.
И откуда надежде взяться,
И любви веселой твоей.