Он сорок лет её любил,
Да жаль она о том не знала,
Тянула лямку (дети, быт),
Себя и чувства распыляла,
А надо было всё бросать,
Стремглав бежать ему навстречу.
Да что об этом вспоминать,
От мыслей разве станет легче?
Привык уже давно к другим,
Боится он менять порядки,
Хотя при этом не остыл,
Но что там есть, в сухом остатке?
Немного горечи и желчь,
Обида на судьбу-злодейку.
И у неё обида есть,
А также муж и сын Матвейка,
И дочка (с ними не живёт),
И зять, который деньги тратит
Тридцатилетний обормот.
Хотя, о повседневном хватит.
А что же главное у них,
У этих взрослых и несчастных?
Есть сожаленье, на двоих,
Но этим неразумно хвастать.
Седая голова её,
Его редеющие пряди,
Любовь, а больше ничего,
И память эта, на ночь глядя…