Туманный саван. Вечер ноября.
Такое же, пожалуй, будет утро,
Когда на землю, ветви серебря,
Посыплется с небес Господня пудра.
И просветлеет мрачный лик земли,
Туманный саван сменится на снежный…
Ну а пока курлычут журавли –
С небес на землю льются грусть и нежность.
Ну а пока осенние костры,
Которых дым как облако тумана.
Их пламенные языки остры,
И воздух пряный, словно от дурмана.
Приятен запах прелого листа,
Речная сырость будоражит память.
Несёшь Господне имя на устах
И разве что ещё одно – как знамя.
Гряди, зима, и замети пути
К былой тоске, отчаянью и боли.
Неужто от былого не уйти,
Не отпустить его на вольну волю?
Скорей, родная, приготовь холсты:
По чистому листу писать мы будем.
Чтоб линии и прямы, и просты –
Извилистое прошлое забудем.
Дым от костров, туманы ноября,
Осенние горчащие мгновенья…
Ничто былое не проходит зря
И будущему дарит вдохновенье.