Погибшие лучшие.
Я роюсь в грязи, кажется, сотню лет:
На моей шее петля лживой мудрости.
Из-под моей зоны видимости ползет силуэт.
Из человеческого - только прижатые к коже кости.
Сгнившие языки.
Я источаю вонь, потому что они на меня дышат.
У них в руках по стакану с водкой и молоком.
Невежественно эти рты ненавидеть, пока те не слышат.
Значит, я правда слаб - каждый из них забит моего судьи молотком.
Непонятные люди
Плывут в этом болоте неясно куда.
Призраки-пилигримы не метят дальше лодок.
Я смотрю на них и начинаю интересоваться - когда?!
Когда я стану таким же.
Когда я сдам свое прошлое.
Когда я отпущу ситуацию.
Когда я лягу на землю.
Когда я брошу жребий
На пол.