Всё то, что я скажу, не ложь, не блажь,
Об этом не напишут в докладных,
Среди дорожных сумок и поклаж,
У беженцев особый есть багаж -
Ларцы и урны с прахом их родных.
Везут они их всюду за собой,
Страдают, очень часто видят сны
О том, как возвращаются домой,
Победною весною ли, зимой,
Туда, где дни и скорбны, и ясны.
Какая невозможная цена
За право жить вблизи своих могил,
Которого лишила их война,
А может быть всем нам она дана,
Как главное мерило всех мерил...
Так пусть же примет матушка земля,
В назначенный уже какой-то срок,
Не воя, не рыдая, не скуля,
Все урны с прахом цвета миндаля,
А души - многомилостивый Бог...