Прошло двести пятнадцать лет
С первоапрельского денёчка,
Когда увидел свет поэт,
«Русь-тройку» поместивший в строчку.
Из малоросских дальних мест
Сначала в Петербург явился,
Но как-то не прижился здесь
(Он с серым небом не ужился),
Потом Москва, иное всё,
Знакомства с братией по цеху,
И оглушительный успех,
Затем изгнание за это,
Поездка в дальние края
И масса разных впечатлений,
Которые в себя впитал
И нам оставил хмурый гений.
Он, в самом деле, был такой -
Меланхоличный и печальный.
Ему неведом был покой,
Хотя со славой повенчали
Его друзья, его враги
И публика, в одном порыве.
Он словом душу бередил,
Его за слово и судили.
Ушёл в себя, пришёл к Христу,
Святых отцов просил совета.
Увы, ждало фиаско тут –
Не допустили к Филарету.
Самоцензуру применил
И сжёг последний труд в камине.
Гадают люди до сих пор,
В чём был герой его повинен,
И что его ждало в пути –
Посланца этого из ада.
Русь-тройка также скачешь ты,
Не измеряемая взглядом,
А Гоголь, твой приёмный сын,
Как прежде почитаем нами,
Поэт, писатель, гражданин
На бричке катит к вечной славе!