На окне фиалки цвет
аметистом расцветает.
Безмятежный, он не знает:
мира в мире больше нет.
Наступает дух войны
миролюбию на смену.
Слушаю ноктюрн Шопена,
отрешаясь от страны.
Горечь от её вины
растворится ли в миноре?
Распахнутся ли в узорах
утешительные сны?
И вернутся ли ко мне
тех серебряных мгновений
фиолетовые тени
на эмалевой стене?
31 марта 2024