Что было Светлое в судьбинке,
Осталось там, в тех лучших днях.
Как плач, – скрип старенькой калитки,
Висящей ветхо на гвоздях,
Уж заржавевших до предела.
Калитка рэквием пропела,
По сердцу бритвой полоснув
И оглушив на миг вдруг слух.
Но молнией – в башку прозренье:
Ведь было счастье, здесь, тогда!
Не будет больше никогда…
И оттого – пронзает жженье;
И в думах – бездна-пустота;
За миг из детства… дал б века!
Приехал «гостем»… И уехал…
Побыл – всего-то и дела.
Такой же пёс к мальчишке бегал.
Такая же сирень цвела.
Да в сердце вот вонзилось Что-то!
И – будто стужа, а не лето;
И все больнее и больней –
В дух вбили точно сто гвоздей.
Поэта ты прости, деревня.
А можешь даже не простить;
Пришло по кругу срок добить
Под солнце уж другое племя:
Нахраписто, как хищный танк,
Устои рушит веку в такт.
***