Метаморфозы

               

На праздник жизни мы не попадём,
Где и в раёк билеты раскупили
И в своей «серости», наверное, умрём,
Ведь там о нас давно уже забыли

И что теперь печалиться о том,
Что мы им чем-то всем не угодили?
Пойдём тогда опять другим путём,
Которым наши прадеды ходили…

Им осетровую икру,
А мы не прочь и колбасу,
Для них коньяк, нам самогон
Тот, что с похмелья не дурён
Им ресторан, а мы в лесу
Холопам этот стиль «к лицу»

Они в бомонде все свои,
А мы, крестьяне из грязи
И, как потомкам высшей знати
Контакты с челядью не кстати

Им чтоб Карузо пел в «Ла Скала»,
А нам Высоцкого хватало,
Своим охрипшим баритоном
Он не соперничал с шансоном

Живем в искусственных  мирах,
Где между нами только шаг
И ни к чему  в нем наши встречи,
Мир от создания двояк
Один богач, другой босяк
Зачем судьбе своей перечить?…
 
       ****