моя блеклая тень расчленяет котят,
но на солнце она незаметна.
те цепкие лапы берут негретят
и суют их в подключенный блендер.
хочется верить, что эта тень
не моя — для меня она резкая.
ох.. как противно и мерзко,
как грубо и дерзко,
в чертогах её мне честно нет места.
моя душа превратилась в пятно,
и пятно то — ужасная боль.
боль, что ранит других,
несовладание с собой.
данная боль не выйдет слезой,
оттого я бросаюсь на стены,
с криком срывая обои.
то что делает больно другим — моя тень.
в остальном же я добрый и безобидный.
для них слова мои вески,
уважение, солидность.
но иногда незашитые дыры становится видно.
иногда что-то щелкает. я сам не свой,
не в себе, убиваю прохожих.
я выпиваю их кровь, то на что те похожи —
блевота, дерьмо, и их бляdская вскрытая кожа.
да, когда-то очнусь я
и пойму: это сон,
но от этого станет лишь горьче.
я слегка неустойчив,
спотыкаюсь о кочки,
и рву свое бренное тулово в клочья.
моя тень стоит сзади меня и нашептывает.. и нашептывает..
о том какой я урод, какой я плохой,
и все это невнятно, но с гулом и ропотом.
она шепчет мне сказки о боли.
о страшных смертях и колючих заразах.
о том, как их убить, и как дальше быть.
но что потом? разбитая старая ваза.
моя чёрная-чёрная тень
с каждым днем всё ярче и ярче.
она победит. и тот проклятый день
будет злым и, по классике, жалким и жарким.
я не буду таким, кем я был всё это бездарное время.
всё набекрень, из меня уйдёт лень,
но в конце обернусь немым удобрением.
перед тем, как пасть в землю, затащу туда многих,
тень будет бросать мракобесов под ноги.
и топтать. и топтать. и поэмы читать
мёртвым тварям, истекающим кровью.
о потопе и ное, о чертях под водой,
о рое из пчел. но нисколько не более.
потом я умру и паду как ничто в безымянной забытой могиле.
кровь стынет в жилах. а точно ли был я?
да, точно был. моя моя жизнь породила могилы.