* * *
В ослепительном белом камне,
В ослепленье – окно. Весь свет
В свете этом. Пробел. Покамест
Нарастает ещё. Отверст
До предела предел. Не может
Не открыться и не открыть
Тот, что пишет в оконной коже
Сто поющих летучих рыб,
Пятьдесят, вместе три. Весь трепет,
Мир, улыбка и тишина
В этом белом. Такая резкость
Зрений сердца, рябые реки,
Сеть слепот, восходящий над
Изумленьем своим одуванчик,
Память Слова, вниманьем жвачным
Вдруг дохнувшая в нас весна.
Марта 2024.