Дом стоит, вокруг ветер,
Тучи тяготные летят,
Ни души, лишь солнце светит,
Сквозь птиц лучики кричат.
Это домик на бумаге,
Нарисован не так давно,
И этот стих не полон саги,
Не тот как он, лишь пародия его.
Сижу за партой и так долго,
Не знаю я который час идёт,
На меня смотрят хладнокровно,
И смерть в мою сторону поёт.
В голове лишь дама, дама счастья,
О ней как долго мечтаю я,
Лишь она сгладит ненастья,
И она мне так нужна.
Будущее моё я не знаю,
Лишь вижу ларчик под землёй,
И в голове я так мечтаю,
О том, что она будет со мной.
Хочет ли она? Сама не знает,
Ох, как сложна жизнь моя,
Словно кто-то всё это читает,
И кидая в пепло не дочитывая до конца.
Она хрупка,
Но и твёрдая как камень,
От чего это она?
Почему жестокая как пламень,
Почему у неё рука сильна?
Скорее она меня опрокинет,
Скорее она меня убьёт,
Ведь душа моя руку не поднимет,
Никогда не разозлится на неё.